Hay una imagen recurrente en la crítica de arte contemporáneo: el escritor frente a la obra, solo, intentando descifrar sus códigos visuales como quien resuelve un jeroglífico. Esa soledad metódica, que durante décadas se consideró el garante de la objetividad, se ha convertido en la principal limitación del oficio.
El crítico, encerrado en su propia erudición, se parece cada vez más a un cartógrafo que intenta dibujar un territorio nuevo consultando únicamente mapas antiguos. Compara, relaciona, encasilla. Pero lo que tiene delante, la mayoría de las veces, no encaja en ningún cajón porque el artista ha hecho precisamente eso: romper los cajones para construir algo que no existía.
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